Bogotá, la ciudad meseta, rescató a Peñalosa de su extravío porque la estupidez no tiene puntos cardinales.

Las asentaderas untadas de Mockus

                           

El Antanas, mezcla rara de payaso y guaricha de feria, piensa y habla con el culo.

La despreciable criatura, injerto defectuoso del comunistoide amamertado, le puso sus posaderas al fotógrafo de turno. La conducta esquizofrénica, propia de una cabaretera ebria, indicó un retorno al primitivo encanto de la negación neuronal. El saltimbanqui de lupanar, cuyo extinguido sistema de pensamiento solo procesa el primer acto prosaico de las cucarachas, la cagarruta, volvió a su estercolero político.

La radiografía moral de su vacío es clara. Solo muestra un sieso sucio.

Pobre pisco, como dirían los cachifos de antaño, porque sus pálidas y decrepitas nalgas merecen un castigo digno del furor persa de don Jerjes, el que mando a azotar el Helesponto.

Aquí solo habrá memes, asco y un registro mundial de burlas contra el orate suelto en el Congreso de Farsolandia, la del culo pelado.

Lo grave del grotesco asunto de las asentaderas es que se convertirá en un ano de recto orificio legislativo. La zona oscura del parlamentario indicará la ruta de su democracia.

La grosería de su asquerosa gesta anal seguramente encontrará un fabricante de papel higiénico que patrocine sus discursos de esfínter atrofiado.

Quiera Vulcano mandar fuego sobre el trasero del mequetrefe cuyo mayor signo de comunicación es una cloaca pútrida como su andante estupidez…

En su defecto se suplica que alguna autoridad competente lo abofetee con furia escuelera, es decir que le zampen una nalgada para que le duela la cabeza.

Triste y criminal episodio el del ful-ano.

  

El pensamiento de la bestia comunista

¿Por qué llora la Petronila?

Por Julio Ricardo Castaño Rueda

Las bestias carroñeras solo son astutas para robar cadáveres y por esa tara de fieras brutas siempre será fácil envenenarlas.  El atributo de la hembra mañosa declinó ante su vicio, proclive por la estupidez y el caos.

Por eso perdió Petronila. Le envenenaron el cebo con democracia… Y cayó en su propia ratonera.

Hay que explicárselo porque la menguada capacidad de la raposa para procesar alimentos sanos la indigesta.

Las cuentas de Farsolandia, que no gusta de monseñor Uribe, pero que es más goda que don Laureano, son claras.

Voto en blanco contra Petronila

Voto del callejero. Contra Petronila

Voto de babas llenas. Contra Petronila

Voto de fajado. Contra Petronila.

Voto de otros lagartos. Contra Petronila.

Pobre Petronila, se necesita ser una subespecie tropical de animal comunista para no entender que Colombia será resabiada, pero jamás “babiada”…  

Y el voto de 21 departamentos por su alteza real, el gran Duque, significa que la alimaña necrófaga perdió su guarida y los buitres revolotean sobre ella…

Pasión por el miedo y el hambre de odio

Por Germán Leonardo Fernández P.

Enero 5 de 2018

Juan Papanatas, como lo bautizó mi colega Julcas, no solo descubre el agua tibia, con aquello de que estamos enfermos en la psique, sino que hace saltar a los orates de siempre, en torno a los temas del país nacional.

Por un lado, no es un tema colombiano, es global, o pregunten en el vecindario (el universo y la universa de Maduro y sus venezolanos; El caos de Lenin y sus amigos-enemigos; PPK y su orto herido por el mástil viril de Odebrech… o España…USA…Puttin reelecto… Mugabe… ISIS…), pero para efectos “reales”, vamos a  la genética nacional.

Muchos vestimos de autoengaño la famosa paz, aunque en el fondo no podíamos esconder en nuestras almas y diálogos interiores las verdades, basadas en los hechos. Las “Far”, hato de ignorantes y también de inteligentes y hábiles hampones, no iban a entregar un negocio de millones de dólares por mes, ni la infraestructura de sus oscuridades. Como lo prueban los informes locales y globales luego de un año de “la Paz”… Por eso hoy nadamos en la piscina de mierda que es la coca.

Un acuerdo donde el punto uno era darle oportunidad a los pobres del campo…. A ver, a ver… de cuando acá, el sistema que ha sodomizado con aires esclavistas a estas gentes iba a permitir un mundo sin aquel vicio… Eso no iba a pasar,  no pasa, y no pasará.

Como este mismo opinador lo pronosticó hace 8 años, la única garantía con Santos es la traición. Así como está garantizado que con Uribe sólo hay apertura de las puertas del infierno y de todos los pecados del estado corrupto, asesino y protervo. Dos pólizas de garantía que siguen vivas hacia lo venidero… porque no se necesita a Santos o a Uribe, ellos son sólo los dos más que marcaron el turno en el reloj de nuestra historia patria. Ahí ya están los otros y sus hijos y sus nietos y sus amigos y su rosca…

Y en el medio de todo, el monstruo de los matices, subyugado por el moderno imperio del egoísmo avivado por el mileinalismo y sus redes… sociales. (“solo yo tengo la razón y todos deben seguirme”).

El monstruo perverso de Farsolandia, ese que habita en cada abstencionista y en cada votante levanta sus alas, como el ángel de la muerte, para quejarse, recriminar y desacreditar… y si no lo cree, siga leyéndome a mí, que soy de los votantes…

Que el país se jodió en 1810, cuando los oligarcas locales le robaron al Rey sus tierras y posesiones... y usaron a los campesinos, como ahora o como siempre, como idiotas útiles… No, esa fue solo la fertilización de lo que somos y ya éramos.

Que todo se torció cuando luego del indulto y el proceso de paz el sistema aniquiló uno por uno a las Guerrillas del Llano y a Guadalupe Salcedo….No, eso ya eran frutos de la misma mata vieja.

Que la culpa es de los caníbales Caribes que aniquilaron pueblos de Muiscas atarantados, tampoco… eso de lo que hablo, ya venía en la sangre que se cultiva en este trópico.

Que fue la mezcla de aquel indio -malo y asesino que erradicó pueblos enteros, matando niños, mujeres y guerreros- con el español surgido de la cloaca social que mandó Su Majestad a conquistar el Nuevo Mundo y al que la naturaleza irresponsable le sumó al negro africano, esclavizado, resentido, mutilado y no menos nefario que sus otros dos co-ingredientes de nuestra consciencia nacional… Bueno, quizás tampoco, pero sí es el alimento que no ha terminado de saciar (Y ese ha sido el nutriente de nuestro discernimiento…) lo que somos: odio, resentimiento, venganza, mentira… o… cómo somos un país muy feliz, sino es por la capacidad de mentirnos.

Nuestra historia de bondad o construcción de tejido social real existe. Que hay gente buena, mucha; pero no es la mayoría. Lo bueno que pasa en Farsolandia ha sido insipiente al compararlo con el país de Mosquera y Obando, de Ospina y su bogotazo, del contubernio del Frente Nacional, del Pastrana inane, del Samper-8 mil, de Uribe falso positivo o Juan Papanatas, las Farc y sus engaños. Este sigue siendo el universo de las BACRIM, de los evasores que maman de los asalariados, de los corruptos invencibles, de la vecina hija de puta que deja que el niño haga cuanta cagada se le ocurra en el vecindario… Ese que nunca ha abandonado el odio, que se aferra tanto, tanto, que no sabe vivir sin él. Ese que basado en los hechos se hizo adicto al miedo y siente nostalgia de guerra, porque no se halla sin ella; nunca nos enseñaron a no hacerlo. No, no somos enfermos mentales, solo somos nuestra historia. La prueba es que votaremos una vez más por el menos malo, simplemente para que no suba el otro, al que odiamos.

Los buenos no se preocupen, seguirán sus vidas blancas en medio de esto llamado patria.

El fraude preñó a la mentira

La gloria inmarcesible de la farsa, que aspira a superar el sistema de los coprófagos venecos, ya estrenó el año con una diarrea de miserias propias de una aldea de tarmanganis.

El puente de Chirajara, construido con mermelada y cáscaras de huevones, se cayó como se cae la esperanza en la cordura nacional. Los “ingeniebros”, felices con sus caras de palustres aceitados por el soborno, mascullaron las disculpas de los famélicos morales.

Nada los inmuta porque sus corazas de armadillos leprosos solo les sirven para tatuar la desvencijada razón de los parásitos de la burocracia. En sus voces se escucha el antojo singular de los gusanos, vivir de la carroña presupuestal.

Y ante el exceso de carranga en gusanada, en el país de los chanchullos fétidos explotó la paz. Los pacifistas del ELN, los sicarios de las Farc, iniciaron su festejo de horda criminal con bombas contra las estaciones de Policía. Más muertos para escribir el epitafio con el “balígrafo” de Santos-timochenko.

Lo peor del macabro episodio fue la hedionda presencia de los  reptiles políticos. Los basiliscos posaron con su babaza de lagartos en la escena del crimen. Síndrome premenstrual de la fase electoral. Los votos de la cadaverina eligen a los chacales que roerán el erario.

Y para cerrar con broche de ruina, el mes de los sofismas con agüeros de revista, hay más desgracias. Nuestros representantes del fracaso llegaron a la elite de la derrota. Las nenas del balón fueron eliminadas del mundial de fútbol en Francia por exceso de buen juego. Sus hermanastros, los mayores, se dedicaron a escandalizar a las cabareteras del Boca Juniors y los tenistas de club sabanero celebraron la desdicha del segundo puesto. Al ridículo le sumaron la hazaña de los tontos, festejar el desastre. San Pinochet ven a salvarnos porque las mentiras coquetean con el fraude de preñar a la boba patria con abortos del comunismo.

El crimen de la pecueca

Amigos, cesó la horrible noche del vómito amarillo. La camiseta de los apátridas hiede a infamia.

No le basta a esa pandilla de emboladores de guayos con elevar el fracaso a la adulación del ridículo. Esta vez el señor Falcao, cual sirvienta roñosa, se dedicó con el hocico embozado, por la mano alcahueta, a negociar el fraude. Las guarichas ajustaron un paupérrimo resultado con los peruanos. Clásico de narcos, especie miserable de mercenarios.

La otra Colombia, la que lleva el tricolor tatuado en el alma, no entiende porque no han sido fusilados por la espalda él y su corte de bandoleros. Una cosa es el derroche de chauvinismo entre calentanos embriagados de frustraciones y otra, la abominable maldad de la traición a la Patria.

La selección fracaso de fútbol no es -no puede ser- la embajadora taimada de la fechoría untada de bárbara avaricia. Esa horda de mequetrefes no representa, con sus vulgares comedias de rufianes en garitos de tahúres, la nacionalidad de un país.

Pero en vano se gasta tinta. No pueden entender, son demasiados los golpes de balón en sus testas huecas.  Su sudor de  esclavos, vendido para el delirio de las masas embrutecidas por la cerveza, cumple con el oficio de las mulas adiestradas para la coz brutal,  el resabio de los semovientes.

Sus mandíbulas, escupidoras de sofismas, babearon algo de su propia podredumbre: Negociar la mediocridad de la esterilidad por la vergonzosa sombra de la cobardía, en pago de la ignominiosa marca de la deshonra.

Señor Falcao, estas líneas le envían un salivazo para su rostro de reptil.

Colombia, leprocomio sin cura

Amigos, ¿cómo le explico a mi confesor que no puedo dejar de  vociferar contra la miserable pantomima gubernamental adiestrado por el delito para ejercer la mentira?

¿Cómo le hago entender que la doctrina social de la Iglesia  rechaza al comunismo? ¿Será que la carta encíclica Divini Redemptoris del sumo pontífice Pío XI sobre el comunismo ateo perdió su fascinante vigencia? (1937)

¿Qué le digo al médico?, si sufro de una variable editorial de la   Hipopotomonstrosesquipedaliofobia (temor a las palabras grandes) que me da nauseas incontenibles de devolver atenciones encima de Juanhampa.

No puedo comprender como el fiscal anticorrupción está preso por corrupto… San Pablo Morillo, mi más amado Pacificador, tú el gran humanista decimonónico resucita porque tu patria clama la benevolencia de tu paternal presencia...

Ni siquiera intento imaginar cómo hizo un delincuente contumaz para oficiar como obispo católico en las instalaciones del Icetex, durante más de seis meses.

Y el mal empeora. Los recursos del Estado fueron despilfarrados atendiendo al beato Timochueko mientras los pensionados reciben un acetaminofén para curarlos de una cardiopatía severa.

Por último, tengo una gragea atragantada en el alma. El santo padre Francisco no visitará el Santuario Mariano Nacional de Nuestra Señora del Rosario de Chiquinquirá porque las directivas de la Conferencia Episcopal Colombiana están convencidas de que el “mamertismo comunistoide” es parte del Evangelio de Cristo.

Doctor, ¿hay algún remedio contra el suicido histórico y moral?

Día Internacional de la Libertad de Prensa

Peligro. Se alquila periodista independiente con amplios espacios de opinión

El socio del delito

Juanhampa entró al selecto grupo de Odebrechet (Organización de estafadores brasileños radicados en Colombia y la Hispanoamérica tramposa).

La caída del rufián enmascarado hace el ruido propio de los lagartos asoleados cuando la carroña flota sobre la espesa nata del caldo presidencial. El sancocho hiede a mentira.

No podía ser otra la olla podrida porque cuando a un oligarca  criollo le da por jugar al “chegüevara” el ave carroñera, del escudo nacional, se fuga para no ser golpeada por el fajo de dólares. Soborno que le compulsa copias al archivo nacional del fraude.

El plutócrata decadente es la decepción hecha trampa. Es la floración extraña del esquirol que, con un gesto de burla a la ubre manoseada, diseña la otra estafa para el brazo irregular del poder.

Grita su inocencia de simio enajenado y pide que lo investigué el Consejo  Nacional de los Juguetes. Comienza la orgía absorta e invisible de las preclusiones. Es la hilera sucesiva del  amazónico embuste.

La mascarada de sus vicios sensoriales invierte en la rapiña de la gusanera preelectoral. El cómplice de la paz prepagada, vive desvelado cual suripanta en carnaval.

Aguarda agazapado… Y se levanta alevoso para saciar su sed de peculados. El burdo carcamán patrocina los retozos de la democracia zurda, marihuana y marxismo, mientras se fuma el futuro vial de la aldea esquinera.

Solo falta que a su compinche, la anquilosada Isabelita segunda, le de por entregarle el título de “sir”, como hicieron sus antepasados con el pirata Drake. Dando origen al síndrome universal de Odebrecht, la oligarquía al servicio del crimen.