La alcaldada de Gales

El alcalde de Cartagena de Indias, sujeto diseñado para la ignominia del olvido, logró demostrar con su monumento a la derrota de Vernon una pasión por la esclavitud.

Él cargó sobre su espalda de ilota las cadenas de la infamia opresora de su formidable miseria. Se degradó de la iniquidad babosa del reptil hasta la ruin guarida de la frivolidad, en grotesca  bajeza de cortesana. Su sombra nefasta fue iluminada por la oscuridad del escándalo.

Él el tirano hambriento se alimentó de hinojos ante el enjuto dúo de los adúlteros, descendientes de sepulcros y piratas.  Escándalo  incorregible del vergonzoso defecto de la demagogia.

Síntesis de la ley del déspota. Impulso negativo del sórdido verdugo de la Historia.

A usted, pobre títere emasculado, Colombia le niega el derecho sublime de cantar el Himno Nacional en su estrofa de heroica memoria:

“…A orillas del Caribe

hambriento un pueblo lucha,

horrores prefiriendo

a pérfida salud.

¡Oh, sí! De Cartagena

la abnegación es mucha,

y escombros de la muerte

desprecia su virtud…”

Señor pasajero de la abyecta tempestad mediática reciba mi salivazo de tinta sobre su rostro de sabandija.

El consejo de la careta

Si en la noche de las brujas deseas causar pánico, te puedes disfrazar de político colombiano o en su defecto de pacifista cubano. Y no te preocupes por cambiarlo el año entrante. La razón es la que la Patria Boba usa el mismo antifaz desde hace más de 200 años.

la pregunta de la paz

Señores titiriteros de la Farsolandia:

¿Cuándo comienza los diálogos de paz entre el cartel del corrupción y el presupuesto nacional?

Piedad con la esperanza

“El hombre nace bueno y la sociedad lo corrompe” (embuste)

El hombre nace pecador y Jesucristo lo redime.

J.R.C.R.

El cadalso de la paz

El cartel de la corrupción, vigente desde 1810, se amangualó con los terroristas de la Farc en un lupanar del Caribe para destazar a la patria asesinada. El negocio de los forajidos radica en vender el surco de dolores para regarlo con sangre de jornaleros.

Y aquí, en el altiplano, a los amos de mitra, levita y mentirita les dio por cambiarse los botines. El intercambio simbólico de la pecueca huele a la mojiganga de 1781, cuando los señoritos de Santafé se colocaron los alpargates del Socorro comunero mientras traicionaban las capitulaciones.

¿Sabe usted cuántos acuerdos de Paz se han firmado desde 1812, cuando a la raza de víboras de cierto triunvirato sabanero le dio por llamarse “Altezas Serenísimas” al mejor estilo de los Santos de la Habana?

La respuesta hiede a mentira…

Alma bendita de don Pablo Morillo, el Pacificador por antonomasia. El Conde de Cartagena sí supo como edificar los altares de la nacionalidad…

La hora del Jogo Bonito

La FIFA anunció de forma exclusiva para el Departamento de Comunicaciones de Farsolandia que los partidos Colombia-Brasil tienen nuevos horarios. Los encuentros se jugarán siempre a la una y siete de la tarde o en su defecto a las siete y uno de la noche.

Sobra recórdarles a los nacionales que deben decir cuando un “Mineirazo” les pregunte qué hora es: La respuesta correcta es  “La una y siete”.

Tragedia amazónica

Lo peor que le puede pasar este viernes al fútbol es que la Selección de Pekerman gane…

Porque ese acto criminal de la tara muisca no será la consecuencia superior de un juego sino la venganza trapera contra el patrón del continente… goleada por la espalda de la mediocridad carioca… una canallada similar al 5-0 contra la Argentina…

Además, la mortandad de indios embotinados será proverbial. Ritual de cafres trasmutados. Triunfo de la barbarie sobre la euforia. Y como si fuera poco la premeditación del delito deportivo tendrá su titular de sangre: “Control ecológico de la plaga embrutecida”.

La prepagada prensa de los periodistas, amarillos y amarillistas, convertirán automática al onceno en campeón mundial 2014, 2018 y 2022. La respuesta del equipito será una colombianada digna de un registro coprológico. En la semifinal va ganando uno cero, pero en los últimos segundos del tiempo extra hacen un autogol. Se van a las penas máximas y quedan por fuera de la final… Es la autonomía plena del derecho al fracaso… Oh júbilo inmoral, oh mortandad ebria de embuste y guaro…

Santa Rita, Patrona de los Imposibles, líbranos del triunfo sicótico. La enjalma de la derrota, herencia de Maturana, es el mejor remedio para el vómito negro o fiebre amarilla…

“…y empieza a presentirse de la epopeya el fin…”

Amigos, por favor ayuden a Farsolandia que sufre de una aguda fiebre amarilla

Si la selección de Fútbol de Pekerman (léase bien Pekerman y no de Colombia porque es más criollo un ornitorrinco con pasaporte sueco) le gana a un equipo medianamente decente como Uruguay probablemente lo espere Brasil en cuartos… y hasta ahí se nos enfrió la mazamorra.

Entonces ruego el favor de transmitir, vía redes sociales, lo siguiente:

Señor hincha del furor cervecero.

1. El pabellón nacional no es para sonarse lo mocos, ni para secarse el sudor del cogote ni para usarlo de taparrabos ni mucho menos para torear a los trasmilenios.

2.  Traten de no poner a parir a sus barraganas trillizos dos veces por año.

3. La idea es no matar a cadena de bicicleta a su inquilino deudor.

4. La harina, la espuma y los miados de balcón producen caspa. No usarlos como aditivos del delirio enardecido.

5. Tampoco es aconsejable masajearle las nalgas al jefe, ni a la moza del patrón.

6. Y por favor no bautizar a los futuros hijos de esta patria ensangrentada con nombres como: “Steve Brazuca”,  Jeisón Fuleco, ni Yasbledy Garota…

7. No olviden que después del desenguayabe mundialista vienen todos los horrores de la “pazubana y entonces es mejor ser un indio embrutecido por un balón que un bolón entelerido.

8. Y la amante del gallo, es decir la Polla, de mi corral  dice que la fiesta de las pelotas quedará así. 1. Brasil. 2. Alemania. 3 Argentina. 4 Holanda… que vaina jodida ya me contaminé del maleficio amazónico.

La ebriedad en el zoológico

La gusanera de la res-pública esta ahíta de ejercer su derecho  voraz a la coprofagía.

La conciencia entelerida del impulso pavloviano mueve a Farsolandia. Ella, casquivana de coqueteos mortuorios, levanta el estandarte de su horizonte agónico. El jumento enjalmado goza del látigo de la idolatría extraviada: Fútbol y elecciones. Juerga lúgubre.

La dupla de la bacanal estalla. La persigue el furor de los gentíos. El vocerío cavernícola de la horda impone su insulto a la civilización. La calumnia y el doctor Soborno copulan en una orgia de filibusteros.

Tiembla la turba saciada. La mueve el lúpulo fermentado en los trapiches de la desdicha. Bufido espantoso. Efervescencia de la utopía desfigurada.

El sentimentalismo chauvinista se desboca. Se impone la fiera en la lejana adulación de la manigua. El furor sudoroso del simio desencadenado escapa. La electrizante multitud de los tarmanganis edifica su cadalso. Marcha feroz del vicio conspirador.

La ignominia de los pigmeos alebrestados se agiganta ante la marea del embuste. Los inunda un charco de estiércol electoral.

La inmensa intoxicación del delirio, en vértigo perverso, los arrea. El placer libertino del engaño alumbra los estertores de la chusma. Alucinación de la estulticia, juego de hetairas.

El catafalco está listo. La patria, nula y lisiada, bajará tranquila al sepulcro donde el corruptor insolente la usará como la letrina de la democracia.

El festín de los espectros

Las heces del zorro se escriben con u porque en la ortografía del crimen los falsos positivos se firma con una equis.

La atávica desgracia entró en su recta final. El zorrillo fétido se escapó de una feria de tinieblas obscenas. Miente porque no huyó, se eclipsó. Se camufló de bandolero inofensivo. Fue contagiado por la diatriba ponzoñosa de su deforme patrón.

Mientras el saltimbanqui abyecto lucha feroz por los potreros de Farsolandia, el ubérrimo senador está cavilando como ampliar el surco de dolores que dejó la nefasta noche de su dictadura fanfarrona.  El mandamás de la tragedia ruge venganzas contra su crío, el usurpador de los Santos.

La dupla de la autocracia sombría acecha. Tiemblan indignados ante el rencor fatigado de sus palideces cadavéricas. Dúo  aberrante de los trazos hiperbólicos. Simples concubinas del sicario.

Los une la fuerza fulgurante de la condenación. Sus naturalezas solo pueden fraguar patíbulos de repugnante crueldad. Son el prodigio de la traición… Verdugos fanáticos.

Hieden a mentira. La maldición de sus vísceras vuela bajo el siniestro aleteo del hombre-buitre. Los aguarda la inmensidad de lo horrible, el destierro de la historia.

Ellos transcriben la biografía del desastre. No tienen alternativa. Son dos monstruos en convulsión de sangre. Perversos vagabundos de las comarcas del terror.

Juntos alquilaron, para la patria agonizante, una fosa que feriaron entre bárbaros alucinados. El basilisco bicéfalo quiere negociar el sepulcro de la paz para comprarle una caverna a su cánido carnicero, el cómplice de sus conspiraciones.